Morte

Em meio ao breu do quarto há um ponto vermelho

Um incenso que queima vagarosamente

O aroma adocicado entra pelas narinas e percorre a alma

Um corpo nu se deita no lençol frio

Encoberta pela noite, a dança começa

A consciência escapa e dá lugar ao Sonhar

O corpo etéreo se projeta para fora do físico

E o véu foi atravessado

Uma cortina de fumaça esconde o horizonte

O cheiro de enxofre dificulta a respiração

O corpo etéreo caminha por entre a fumaça

Rumo ao horizonte desconhecido e intangível

Horizonte que se tange em um portão, quem diria, horizontal...

Alto e de grades negras com pontas de lança no topo

Com um ranger estardalhaçante o portão abre

E o portão foi atravessado

É, sem dúvidas, um inferno

Qual deles não se pode saber

Tudo é extremamente estranho

Tudo é extremamente igual

Em meio ao breu do quarto, só há um ponto vermelho...

Por Izaque Valeze