Máquina do Tempo (ou o Menino que Roubava Balas)

Era uma vez um menino nem tão comum

Pois ele tinha um turbilhão dentro de si

Inacessível à ele, mas tão real quanto oxigênio

Havia uma sala que ele visitava toda semana

Nessa sala era o único lugar em que ele via o turbilhão

Mexer no turbilhão causava dor, às vezes física

Talvez ele fosse masoquista, talvez não

Só que andar com um turbilhão não parecia normal

Então ele continuava indo, como num ritual de busca

Nessa sala o tempo passava de forma diferente

Às vezes mais lento, às vezes incrivelmente rápido 

Como uma máquina — Uma máquina do tempo

Uma máquina para ver oxigênio, ou turbilhões

Na sala do tempo o turbilhão tinha várias formas

Às vezes raiva, às vezes medo, às vezes felicidade

Sempre que saía da máquina, algo tinha mudado

Algo estava semelhantemente diferente

Quase nunca se sabia o quê

Às vezes ele sentia que era pra melhor, às vezes pior

Mas sempre diferente, novo, renovado

E na semana seguinte, lá estava ele outra vez

Um navegante de si, um intronauta

Na saída da máquina do tempo há um cálice

De vidro, crespo, com tampa, cheio

De balas e sabores diversos, refrescantes, doces

Nunca disseram ao menino se ele podia pegá-las

Também nunca disseram que ele não podia

As balas só estavam lá, baleando olhares

Sem entender o porquê, apenas existiam

Sem rimas, como esse texto — ou a vida

E o menino que não sabia se não podia

Levantava a tampa do cale-se e pegava três ou quatro

Toda vez, sem falta, pra adoçar o turbilhão